Alérgica al suavizante

Estoy harta de tener que estar educando gente y que no se me pague ni el salario mínimo por ello, y mucho menos tener los beneficios sindicales de Elba Esther, aparte tener que decir bonito las cosas porque sino se sienten y se ponen hostiles. Esos nefastos son los que te clasifican por cómo te ves o por lo que creen entender de tus palabras; si estás buenota dicen que eres una pendeja –obvio, las morras feas, gordas e inseguras-, si vas a un concierto de metal y usas una linda blusita azul dicen que no sabes de metal –obvio, son palabras de los faroles que prefieren gastarse su lana en pistos y estar pedísimos al momento del concierto que pagar más por un ticket para escuchar a la banda lo más cerca que se pueda-, si sales con güeyes guapos que son abogados y les importa un pito ir a fiestas de intelectuales son unos pendejos, si dices que estás en letras o saliste de una licenciatura similar creen que a güebo sabes escribir, leer y pensar. Tengo varios ejemplos, una pinchi vieja argumenta ser una transgresora y me dice que es una puta, porque se acuesta con todos… Diantres qué es eso, una vil mentira porque ninguno le ha pagado! Yo no me voy a acostar con un güey que no me gusta o al menos no va a desempeñarse bien en el campo. Hay quien me dice de autores que me importan un reverendo pito, porque como yo sí estudio no tengo tiempo de andar de placosa viendo qué es lo que escriben los güeyes que quisieran que le publiquen. Esa gente espera que le publiquen sus cuentos sobre indígenas, pero dicen “pinches indios, son pobres porque quieren”. En el fondo saben que les publicarán, porque son amigos del director del programa editorial…

Un día un amigo, muy querido por cierto (de los pocos amigos que no me he cogido, yo creo por eso es querido), me decía que no quería salir con una morra porque estaba muy buenota y media ciudad se la había cogido, y al final de la truculenta historia de un ir y venir afectivo, lo único que era cierto era que la morra estaba buenísima –hasta a mi me gustaba, aunque tampoco me la he cogido-, estaba en las fantasías de todos los güeyes de la ciudad y que ese chaval fue un pendejo al no salir con ella por inseguro.

Me enferma que siempre tengamos una línea del cómo debes de vivir ya con una serie de pautas de comportamiento bien definidas, y si te sales de la norma valiste verga. Por desgracia todos formamos parte de esa masa partícipe de clasificaciones, tengo amigos metaleritos que son mejores músicos y saben más de metal que los pinchis mocosos que usan playeritas de megadeth, tengo amigas que son más listas que las morras que andan llorando por la vida diciendo lo mucho que les costó terminar la carrera, por favor, aquí no se trata de ver quién es más pobre… La terminan años después de cuando debían y no la habían terminado no por falta de lana, sino por falta de ganas de trabajar. Me caga que esa gente, encima es la que se queda de adjunto de maestro (que luego también queda encima de ella), y me caga doblemente que esos maestros sólo tengan adjuntas y no adjuntos, cuando hay vatos que son igual o más brillantes que ellas (pero ellas tienen tetas y saben cuando derramar una lagrimilla). También me molesta que no me de unos besos el amigo de Deiv (que dizque porque es casado) y estar cruda.

Estrellita intelectual busca… Otra estrellita intelectual igual de pendeja o más. Estoy harta. Poemitas, palabritas de amor… Y no es que no me guste estar enamorada, me gusta sentirme enamorada, que se me pregunte en el bar qué prefiero si una florecita o un pisto –obvio el pisto-, pero no enamorada de un presumido que quiere en todo momento parecer listo. Yo no necesito que me hagan la tarea, yo necesito con urgencia que me den besitos y se me encueren mientras hago mi tarea, qué asco me da que intenten ofender tu intelecto llamándote para recitarte un fragmento del lado oscuro del corazón, ¿qué pedo con el pendejo que llama y dice eso? El imbécil no sabe que yo también vi la película y sé de Benedetti, y ese cabrón no sabe que yo, literalmente, sí sé volar!!!

Estoy harta que me cuestionen por los hombres con los que salgo, yo no tengo porque dar explicaciones de mi vida sexual a nadie, ni siquiera a mi ginecóloga. A mi, como a algunos jerarcas católicos, me gustan los muchachitos y no hay nada que cuestionar. Ellos se dejan querer y responden a los mensajes que les mando de una buena manera, manera entretenida y divertida.

Estoy harta que no se digan las cosas a la cara, que todos lleguen y tiren caca de todos, ese estiércol no es válido ni como fertilizante, hasta el estiércol debe de tener calidad. No quiero que lleguen a mi casa, la casa de la moral, y me cuenten cosas que no me interesan, como el éxito o el no éxito de alguien a quien ni siquiera conozco, ésos que tengo que escuchar sólo hace que deje mi estado anti-célebre y mi temperamento pacífico para ponerme de malas y hacer que me pelee con mujeres grises y otoñales a las que generalmente trato bien.